El calendario quiere que hoy sea Viernes Santo. La noche, vieja, espera pacientemente al relevo de la mañana. No hay prisa. Abajo, a ras de suelo, la cera vertida negrea con las pisadas zizagueantes de los últimos borrachos.
Los que resistís al sueño y al cansancio, sumidos en el silencio, conformáis el público. Por mi parte yo, actor de reparto, permanezco dentro de mí, ahogado en el mío, deshecho por el recuerdo que despierta todos los Viernes Santos.
Años atrás ella todavía buscaba su lugar en la representación, aunque fuese en una esquina del escenario. Recuerdo que, gracias a las dos claraboyas de la tela, me asomaba al mundo exterior y que, a eso de las siete y media de la mañana, la encontraba en mitad de todos vosotros, su imagen reflejada en los charcos de agua y en los escaparates de las tiendas. Los pasos de muñeca a la que estaba a punto de agotársele la cuerda la diferenciaban del resto del público. En cuanto sentía su presencia, ansiaba el bálsamo de su sonrisa. Como todos los Viernes Santos acudía, fiel a la cita que habíamos pactado casi sin hablar, para regalarme un guiño y un saludo.
De aquellos años ya sólo pervive la certidumbre de que hoy es Viernes Santo, pero también aquella misma necesidad de esconderme dentro de mí, de refugiarme de vosotros. Lástima que ella ya no pise los márgenes del escenario. Ahora vive reflejada en los escaparates de mi memoria.
Los que resistís al sueño y al cansancio, sumidos en el silencio, conformáis el público. Por mi parte yo, actor de reparto, permanezco dentro de mí, ahogado en el mío, deshecho por el recuerdo que despierta todos los Viernes Santos.
Años atrás ella todavía buscaba su lugar en la representación, aunque fuese en una esquina del escenario. Recuerdo que, gracias a las dos claraboyas de la tela, me asomaba al mundo exterior y que, a eso de las siete y media de la mañana, la encontraba en mitad de todos vosotros, su imagen reflejada en los charcos de agua y en los escaparates de las tiendas. Los pasos de muñeca a la que estaba a punto de agotársele la cuerda la diferenciaban del resto del público. En cuanto sentía su presencia, ansiaba el bálsamo de su sonrisa. Como todos los Viernes Santos acudía, fiel a la cita que habíamos pactado casi sin hablar, para regalarme un guiño y un saludo.
De aquellos años ya sólo pervive la certidumbre de que hoy es Viernes Santo, pero también aquella misma necesidad de esconderme dentro de mí, de refugiarme de vosotros. Lástima que ella ya no pise los márgenes del escenario. Ahora vive reflejada en los escaparates de mi memoria.
Para Ti.
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