4º Capítulo >> El despertar de Judith

(Originalmente se publicó completo el capítulo. Ahora sólo es un extracto en espera de la publicación del libro)

Dieciséis días antes…

(...) Vuelve a aporrear la puerta, ahora fingiendo desesperación.

-Ayúdenme, estoy herida- dice. Sabe que su voz es el mejor de los salvoconductos. Los de detrás escuchan una delicada voz de mujer, que en nada se parece a esos gruñidos animales de los otros-. Necesito detener la hemorragia.

Alza la mano derecha hacia la mirilla. Con la izquierda aprieta la muñeca, un torniquete con los dedos.

-Ahí abajo están esos pellejudos.

Cuando empezaba a creer que hablaba con una casa vacía, detrás de la puerta se escucha una voz de hombre, dura, inflexible, que la invita a marcharse escaleras abajo.

-No puede hacerme esto- protesta disimulando la rabia-. Por favor.

Entonces descubre otra voz, en esta ocasión femenina. Dispuesta a soltar el as que guarda en la manga aporrea por tercera vez la puerta

-Señora, estoy embarazada- y se retira para que los del otro lado puedan ver el bulto del vientre.

El ardid ha dado resultado, los otros jugadores se han tragado el farol sin sospechar que ya ella ha ganado la partida, que los asaltará en cuanto le franqueen el paso.

La puerta se abre. Y de inmediato pone las cartas boca arriba, mostrando el engaño, la sudadera en una mano y una sonrisa afilada como cuchillo.

Un salto antes de que el hombre pueda reaccionar y sacar una Beretta sin empadronar, con cien huellas distintas, enhebrada en el cinturón. Un rodillazo en la barriga. Y luego el cuchillo de la boca partiendo el cuello. Sangre.

En el desván de la cabeza se derrumba la noche. Apenas puede ver las pisadas sobre el suelo. Aunque pretende resistirse y salir huyendo, el instinto es más poderoso y termina por ocultar bajo oscuras sábanas el desorden de los recuerdos. Así que muerde con toda la rabia de la enfermedad, los tendones y las venas masticadas con fruición, las babas confundidas con la sangre del otro, un muñeco de trapo que cae al suelo.

La mujer, horrorizada, grita a los niños que se escondan.

Judith se incorpora y mira a su alrededor. Sabe que hay tiempo para todo. Ya habrá ocasión para robarles la vida a ella y a los niños. Regresa sobre el cadáver del hombre.

De nuevo el brillo de una palabra, Bethulia, y el recuerdo recuperado de una vieja historia de la Biblia, un rey de Babilonia, Nabucodonosor de nombre, el general asirio Holofernes, el asedio a la ciudad de Betulia y una viuda judía que emborracha a Holofernes.

El nombre de una mujer en el infierno sanguinolento de sus labios, Judith.

Aunque hay una décima de segundo en que duda, extrae una pequeña hacha de debajo de la camiseta. Holofernes, Bethulia y Judith como puntos cardinales para encontrar a la mujer que fue antes de la Doble Muerte. El instinto y el hambre dispuestos a equivocar el camino.

Mide la distancia sobre el cuello del tipo, que agoniza a sus pies. Levanta el brazo, el filo del hacha centellea con la luz que se cuela a través de la ventana abierta. Un certero golpe antes de que muera. Ha de impedir la Doble Muerte, concederle la posibilidad de la transformación.

El general asirio Holofernes decapitado. Y Judith vencedora.

Dos días antes…

Como un muñeco que ha de arder en la noche de San Juan, sobre la mesa de autopsias permanece el cuerpo de la mujer, abierto el abdomen, listo para ser vaciado y no dejar ni un solo órgano, y posteriormente rellenarlo. Sólo que en este caso no será paja sino de celulosa o sábanas, lo que el forense tenga más a mano. Hay que certificar que la causa del fallecimiento nada tiene que ver con algún tipo de droga.

El profesional hace una pausa para dar una calada al cigarro, deja el bisturí en una esquina de la mesa de operaciones. Como después de veinte años de profesión una autopsia no deja de ser un trabajo monótono, siempre el mismo procedimiento, lo mejor es ese instante, la libertad de fumar ahí dentro sin que nadie le diga que en el trabajo no se puede, el humo bien hondo antes de dejarlo salir por la chimenea de la nariz..

Cambia una mirada con el reloj, todavía le queda trabajo. Así que es hora de continuar. Con el cigarro en una esquina de la boca busca el bisturí. No está donde lo ha dejado.

Debería haber notado esa insignificante palpitación del estómago en mitad de la caverna roja del abdomen, pero le ciega el enfado. No puede ser que el bisturí se haya caído al suelo, con el problema que arrastra de la maldita ciática.

Se dispone a agacharse cuando, de repente, sucede lo imposible. Algo le detiene agarrándolo de la muñeca. Es ella, la mano de la muerta, la piel azulada y fría.

Un gruñido de aviso. El forense advierte que se ha apoderado del bisturí, lo ha debido coger mientras fumaba. Aunque quiere negar lo que está sucediendo es demasiado real, la cabeza del cadáver ligeramente incorporada, los ojos fijos en los suyos, el desafío del bisturí, la desnudez del cuerpo, la caverna abierta en el abdomen. Y una rabia desconocida.

Durante un segundo, con el pitillo a punto de caerse de la esquina de la boca, no acierta a relacionar el milagro de la repentina resurrección con las noticias que el Ministerio del Interior lleva negando hace semanas.

Pero es la mujer la que hace que reaccione apuntándole con el bisturí la barriga.

-Cosa de nuevo el cuerpo- la voz es una cañería atorada, incapaz de desaguar a tiempo tanta palabra, o la no-vida recién recuperada.

El hombre podría admitir que el cadáver se mueva ligeramente, porque lo ha visto en más de una ocasión, pero que se incorpore y recupere el habla, lo bloquea sin capacidad de reacción.

La mujer, entendiendo antes que el otro la situación, contrae el brazo para luego lanzarlo contra la bata blanca, hundirlo en el corazón del forense como quien gira un destornillador. Un pequeño labio rojo circunda la herida al extraer el bisturí.

La cara del hombre se contrae, sabiéndose muerto, una catarata de sangre corriendo pecho abajo. Quiere decir algo, negarse a coser el cuerpo, pero no encuentra la forma de hacerlo. Se consume en un intervalo de unos segundos. Claudica una primera rodilla antes de que se derrumbe el resto del cuerpo con un estrépito de huesos y carne sin vida.

Ahora únicamente hay que esperar. La mujer permanece inmóvil haciéndose un millón de preguntas que es incapaz de responder. El último recuerdo, un coche que invadía el carril por donde ella circulaba.

Un gruñido anuncia la resurrección debajo de la mesa de autopsias. En cuestión de un par de minutos, asoma una mano cenicienta que se agarra de una esquina. Izar un cuerpo muerto es una tarea titánica. Y el forense todavía ha de hacerse las mismas preguntas que ella estaba haciendo un minuto antes.

La mirada del hombre ha anochecido. Resulta imposible saber qué se esconde detrás de esas pupilas. Sacude la cabeza como quien se desembaraza de un mal sueño. O es una manera de negar lo que le ha sucedido.

Observa la herida en mitad del pecho, el borde rojo alrededor. Siente la sangre seca sobre su barriga. Mira a la mujer que repite la petición que con anterioridad no ha sabido responder:

-Cosa de nuevo el cuerpo.

Diez minutos más tarde los dos se encuentran delante de la puerta de la sala de autopsias, ella cubriendo su desnudez y los costurones con la misma sábana con la que cubrían su cuerpo. El hombre adelanta la llave y abre.

Al otro lado, un pasillo lóbrego, fluorescentes que queman la vista y una suciedad más allá de toda limpieza, incrustada en el suelo y en los rodapiés a fuerza de años.

Han aventurado un par de pasos en dirección a la salida cuando les intercepta un guarda de seguridad, armado ridículamente con una porra y un walkie talkie. (...)